> Мне Бодлер больше нравится... Стих о России. > > Вы помните ли то, что видели мы летом? > Мой ангел, помните ли вы > Ту лошадь дохлую под ярким белым светом, > Среди рыжеющей травы? > > Полуистлевшая, она, раскинув ноги, > Подобно девке площадной, > Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги, > Зловонный выделяя гной. > > И солнце эту гниль палило с небосвода, > Чтобы останки сжечь дотла, > Чтоб слитое в одном великая Природа > Разъединенным приняла. > > И в небо щерились уже куски скелета, > Большим подобные цветам. > От смрада на лугу, в душистом зное лета, > Едва не стало дурно вам. > > Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи > Над мерзкой грудою вились, > И черви ползали и копошились в брюхе, > Как черная густая слизь. > > Все это двигалось, вздымалось и блестело, > Как будто, вдруг оживлено, > Росло и множилось чудовищное тело, > Дыханья смутного полно. > > И этот мир струил таинственные звуки, > Как ветер, как бегущий вал, > Как будто сеятель, подъемля плавно руки, > Над нивой зерна развевал. > > То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий, > Как первый очерк, как пятно, > Где взор художника провидит стан богини, > Готовый лечь на полотно. > > Из-за куста на нас, худая, вся в коросте, > Косила сука злой зрачок, > И выжидала миг, чтоб отхватить от кости > И лакомый сожрать кусок. > > Но вспомните: и вы, заразу источая, > Вы трупом ляжете гнилым, > Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая, > Вы, лучезарный серафим. > > И вас, красавица, и вас коснется тленье, > И вы сгниете до костей, > Одетая в цветы под скорбные моленья, > Добыча гробовых гостей. > > Скажите же червям, когда начнут, целуя,
> Вас пожирать во тьме сырой, > Что тленной красоты - навеки сберегу я > И форму, и бессмертный строй. (с)
Если бы это не написал Бодлер - это бы написал Заболоцкий...
19:01 06.10.2016
andkx (A4417880) писал(а) в ответ на :
> > Мне Бодлер больше нравится... Стих о России.
Это стих о Европе. Мы с Марин Ле Пен ещё несколько лет назад об этом писали. Были в Европе?
19:03 06.10.2016
Walter (Walter) писал(а) в ответ на :
> > Если бы это не написал Бодлер - это бы написал Заболоцкий...
Так чего же не написал? Сосал пи-пи у КПСС. Занят был.
------------- Сообщение было проверено модератором. Нарушений не зафиксировано.
>> Мне Бодлер больше нравится... Стих о России. >> >> Вы помните ли то, что видели мы летом? >> Мой ангел, помните ли вы >> Ту лошадь дохлую под ярким белым светом, >> Среди рыжеющей травы? >> >> Полуистлевшая, она, раскинув ноги, >> Подобно девке площадной, >> Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги, >> Зловонный выделяя гной. >> >> И солнце эту гниль палило с небосвода, >> Чтобы останки сжечь дотла, >> Чтоб слитое в одном великая Природа >> Разъединенным приняла. >> >> И в небо щерились уже куски скелета, >> Большим подобные цветам. >> От смрада на лугу, в душистом зное лета, >> Едва не стало дурно вам. >> >> Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи >> Над мерзкой грудою вились, >> И черви ползали и копошились в брюхе, >> Как черная густая слизь. >> >> Все это двигалось, вздымалось и блестело, >> Как будто, вдруг оживлено, >> Росло и множилось чудовищное тело, >> Дыханья смутного полно. >> >> И этот мир струил таинственные звуки, >> Как ветер, как бегущий вал, >> Как будто сеятель, подъемля плавно руки, >> Над нивой зерна развевал. >> >> То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий, >> Как первый очерк, как пятно, >> Где взор художника провидит стан богини, >> Готовый лечь на полотно. >> >> Из-за куста на нас, худая, вся в коросте, >> Косила сука злой зрачок, >> И выжидала миг, чтоб отхватить от кости >> И лакомый сожрать кусок. >> >> Но вспомните: и вы, заразу источая, >> Вы трупом ляжете гнилым, >> Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая, >> Вы, лучезарный серафим. >> >> И вас, красавица, и вас коснется тленье, >> И вы сгниете до костей, >> Одетая в цветы под скорбные моленья, >> Добыча гробовых гостей. >> >> Скажите же червям, когда начнут, целуя,
>> Вас пожирать во тьме сырой,
>> Что тленной красоты - навеки сберегу я >> И форму, и бессмертный строй. (с)
> > Если бы это не написал Бодлер - это бы написал Заболоцкий...
Заболоцкий был забитым и закомплексованным гением. Как и многие в России.
19:04 06.10.2016
ПРОЩАНИЕ С ДРУЗЬЯМИ
В широких шляпах, длинных пиджаках, С тетрадями своих стихотворений, Давным-давно рассыпались вы в прах, Как ветки облетевшие сирени.
Вы в той стране, где нет готовых форм, Где всё разъято, смешано, разбито, Где вместо неба - лишь могильный холм И неподвижна лунная орбита.
Там на ином, невнятном языке Поёт синклит беззвучных насекомых, Там с маленьким фонариком в руке Жук-человек приветствует знакомых.
Спокойно ль вам, товарищи мои? Легко ли вам? И всё ли вы забыли? Теперь вам братья - корни, муравьи, Травинки, вздохи, столбики из пыли.
Теперь вам сестры - цветики гвоздик, Соски сирени, щепочки, цыплята... И уж не в силах вспомнить ваш язык Там наверху оставленного брата.
Ему ещё не место в тех краях, Где вы исчезли, лёгкие, как тени, В широких шляпах, длинных пиджаках, С тетрадями своих стихотворений. 1952 Николай Заболоцкий
>> >> Мне Бодлер больше нравится... Стих о России.
> > Это стих о Европе. Мы с Марин Ле Пен ещё несколько лет назад об этом писали. Были в Европе?
Ну лет 7 прожил. Правда в Баварии и в Лионе.... Ну в благополучных местах типа Эрлангена. Сто тыщ народу, беженцев ноль и весь город штаб-квартира Сименс вермайтунг и универ, один из лучших в Германии.
19:06 06.10.2016
andkx (A4417880) писал(а) в ответ на :
> Заболоцкий был забитым и закомплексованным гением. Как и многие в России.
Ты читал, что то вроде эссе, Дмитрия Быкова о нём?..Неплохо, очень неплохо изложено...
>>> Ярополк (Константин2017) писал(а) в ответ на сообщение:
>>>> Здесь цитаты из Лермонтова постить надо? >>> А почему бы и не запостить, жандарм?... Думаешь так много времени прошло - со времён Михаила Юрьевича?...
>> >> Намекаете, что и современные недомерки кончат как и он.
> > Мне Бодлер больше нравится... Стих о России. > > Вы помните ли то, что видели мы летом? > Мой ангел, помните ли вы > Ту лошадь дохлую под ярким белым светом, > Среди рыжеющей травы? > > Полуистлевшая, она, раскинув ноги, > Подобно девке площадной, > Бесстыдно, брюхом вверх лежала у дороги, > Зловонный выделяя гной. > > И солнце эту гниль палило с небосвода, > Чтобы останки сжечь дотла, > Чтоб слитое в одном великая Природа > Разъединенным приняла. > > И в небо щерились уже куски скелета, > Большим подобные цветам. > От смрада на лугу, в душистом зное лета, > Едва не стало дурно вам. > > Спеша на пиршество, жужжащей тучей мухи > Над мерзкой грудою вились, > И черви ползали и копошились в брюхе, > Как черная густая слизь. > > Все это двигалось, вздымалось и блестело, > Как будто, вдруг оживлено, > Росло и множилось чудовищное тело, > Дыханья смутного полно. > > И этот мир струил таинственные звуки, > Как ветер, как бегущий вал, > Как будто сеятель, подъемля плавно руки, > Над нивой зерна развевал. > > То зыбкий хаос был, лишенный форм и линий, > Как первый очерк, как пятно, > Где взор художника провидит стан богини, > Готовый лечь на полотно. > > Из-за куста на нас, худая, вся в коросте, > Косила сука злой зрачок, > И выжидала миг, чтоб отхватить от кости > И лакомый сожрать кусок. > > Но вспомните: и вы, заразу источая, > Вы трупом ляжете гнилым, > Вы, солнце глаз моих, звезда моя живая, > Вы, лучезарный серафим. > > И вас, красавица, и вас коснется тленье, > И вы сгниете до костей, > Одетая в цветы под скорбные моленья, > Добыча гробовых гостей. > > Скажите же червям, когда начнут, целуя,
> Вас пожирать во тьме сырой, > Что тленной красоты - навеки сберегу я > И форму, и бессмертный строй. (с)
Гадость какая - писать стихи, вдохновившись гноем и вонью...
19:13 06.10.2016
Птичий щебет на лужайке, На лужайке средь кустов. Там я бегаю без майки, Без носков, и без трусов.
19:13 06.10.2016
Господа,хотите до корней понять Россию?.. ...Читайте позднего Заболоцкого...
Наступили месяцы дремоты... То ли жизнь действительно прошла, То ль она, закончив все работы, Поздней гостьей села у стола.
Хочет пить--не нравятся ей вина, Хочет есть--кусок не лезет в рот. Слушает, как шепчется рябина, Как щегол за окнами поет.
Он поет о той стране далекой, Где едва заметен сквозь пургу Бугорок могилы одинокой В белом кристаллическом снегу.
Там в ответ не шепчется береза, Корневищем вправленная в лед. Там над нею в обруче мороза Месяц окровавленный плывет.
