Я обнял эти плечи и взглянул на то, что оказалось за спиною, и увидал, что выдвинутый стул сливался с освещенною стеною. Был в лампочке повышенный накал, невыгодный для мебели истертой, и потому диван в углу сверкал коричневою кожей, словно желтой. Стол пустовал, поблескивал паркет, темнела печка, в раме запыленной застыл пейзаж, и лишь один буфет казался мне тогда одушевленным. Но мотылек по комнате кружил, и он мой взгляд с недвижимости сдвинул. И если призрак здесь когда-то жил, то он покинул этот дом. Покинул.
То ли скука глаза затмила, То ли август теплом пьянил... Нет, она его не любила... Да и он - не её любил. Страсть их души не пепелила, Словно загодя решено... Она, молча, постель стелила, Он курил, приоткрыв окно. Вот уж сброшено одеяло... Но, во власти мечты своей, НЕ ЕГО она обнимала, О любви он шептал НЕ ЕЙ. А когда новый день рождался, Разойтись бы - и все дела!.. Поленился он и остался, Она как-то не прогнала. Зим и лет череда мелькала, Быт семейный привычен стал. Она мужем его считала, Он её "половинкой" звал. Всё законно, прилично было: Появлялись везде вдвоём. Она шила, варила, мыла... Он с любою "добычей" - в дом... Иногда лишь в груди щемило Так, что в голос хотелось выть! Она, попросту, не любила... Он не смог её полюбить
Не тратьте жизнь свою на тех, кто вас не ценит, На тех, кто вас не любит и не ждёт, На тех, кто без сомнений вам изменит, Кто вдруг пойдёт на "новый поворот". Не тратьте слёз своих на тех, кто их не видит, На тех, кому вы просто не нужны, На тех, кто, извинившись, вновь обидит, Кто видит жизнь с обратной стороны. Не тратьте сил своих на тех, кто вам не нужен, На пыль в глаза и благородный понт, На тех, кто дикой ревностью простужен, На тех, кто без ума в себя влюблён. Не тратьте слов своих на тех, кто их не слышит, На мелочь, не достойную обид, На тех, кто рядом с вами ровно дышит, Чьё сердце вашей болью не болит. Не тратьте жизнь свою, она не бесконечна, Цените каждый вдох, момент и час, Ведь в этом мире, пусть не безупречном, Есть тот, кто молит небо лишь о вас!
Торопитесь любить, Время впрок запасти не удастся, Торопитесь друг друга беречь, Ведь потерь не вернуть, Не ленитесь сказать о любви, Ведь и так может статься, Что когда-то придется Одним продолжать этот путь. Не спешите винить, Не спешите обидеть упреком, Те слова тяжелы, Не пришлось бы просить их назад, А любая ошибка, Потом обернется уроком, Лучше время найдите, Чтоб доброе что-то сказать. Не забудьте, что жизнь коротка, А минуты - бесценны, Что в песочных часах Золотой убегает песок, Не забудьте, что даже Кумиры уходят со сцены, И родным, и любимым, И нужным назначен свой срок. Есть"сейчас". Загляните в глаза И проникните в душу, Если сердце тревожит печаль- Дайте волю слезам, Научитесь прощать, понимать И внимательно слушать, Торопитесь любить, Что б когда- нибудь не опоздать. Надежда Могер
Молчать... всё понимать без слов... Превозмогая притяженье… Любовь без права на любовь, Любовь без права продолженья… Пьяня своею чистотой, Без тусклых свеч и белых платьев, Нам освещает путь любовь... Любовь без права на объятья… Быть ближе пусть мешает страх, И лишь в мечтах... до исступленья... Страсть и печаль в твоих глазах - Любовь на грани преступленья… На нас спустилась благодать, Без объяснений и прощаний, Нам посчастливилось познать Любовь без разочарований. Любовь без права нам дана, Чтоб сердце греть и не обжечься. И пусть она обречена, Но как же от нее отречься!
Я в жизни то и дело спотыкаюсь, То управляю, то меня несёт. Сегодня перед женщиной я каюсь – Прости меня, прости меня за всё. Прости, что не сдержал я обещаний И с неба не достал тебе звезду. Прости за расставанья без прощаний, За то, что вместе, но – один иду. И пусть тебе не кажется, родная, Что я тебя не вижу, не люблю. Мой друг, я о тебе так много знаю, Что сам себя порою не терплю. Своим молчаньем ты мне сердце ранишь, И я смиренно жду тот сладкий час, Когда ко мне ты руки вновь протянешь И всё простишь. Уже в который раз
"Вы бы хоть автора указывали, а может они ваши?" А что - авторская подпись что-то меняет в достоинствах (или - недостатках) текста? Умный - узнает автора сам...
Любовь измеряется мерой прощения, привязанность - болью прощания, а ненависть - силой того отвращения, с которым ты помнишь свои обещания.
И тою же мерой, с припадками ревности, тебя обгрызают, как рыбы-пирании, друзья и заботы, источники нервности, и все-то ты знаешь заранее...
Кошмар возрастает в пропорции к сумме развеявшихся иллюзий. Ты это предвидел. Ты благоразумен, ты взгляд своевременно сузил.
Но время взрывается. Новый обычай родится как частное мнение. Права человека по сущности - птичьи, а суть естества - отклонение,
свобода - вот ужас. Проклятье всевышнее Адаму, а Еве напутствие... Не с той ли поры, как нагрузка излишняя, она измеряется мерой отсутствия?
И в липких объятиях сладкой беспечности напомнит назойливый насморк, что ценность мгновенья равна Бесконечности, деленной на жизнь и помноженной на смерть.
Итак - подытожили. Жизнь - возвращение забытого займа, сиречь - завещание. Любовь измеряется мерой прощения, привязанность - болью прощания...