На павелецкой-радиальной Средь ионических колон Стоял мужчина идеальный И пил тройной одеколон. Он был заниженного роста С лицом похожим на кремень. Одет решительно и просто: Трусы, голоши и ремень!
Я знаю идеального мужчину, Он молод, и талантлив, и красив. Он различает повод и причину. Он опытен. Он горд, но не спесив.
Стремится лучше быть, а не казаться. В работе постоянной над собой. И, боже, как умеет улыбаться! Растает сердце девушки любой.
Еще он собеседник интересный, Умеет слушать и умеет говорить, Умеет он сказать то, что уместно. И, комплименты делая, не льстить.
Он с женщинами честен. Но не слишком. Прекрасно знает правила игры, Не полагается на то, как ляжет фишка. Играет с блеском, но без лишней мишуры.
Вы можете, конечно, мне не верить, Сказать: “Такие вымерли давно”, Сказать: “Как идеальность нам измерить?” Но я такого знаю всё равно.
Гармония меж разумом и чувством, Надежность, сила духа – всё в нем есть. Он смел и храбр, но не до безрассудства. Ну, в общем, всех достоинств и не счесть.
И в нем, конечно, есть и недостатки. Без них он, впрочем, мог бы скучен быть. Они ему лишь придают загадки, Харизмы… Его хочется любить.
Но вот в чем парадокс и в чем досада! ПризнАюсь, вовсе не его люблю. Порой, сама я этому не рада. Наверно, этим вас я удивлю.
Люблю того, кто чувств своих боится, И женщин не пытается понять, Быть лучше он особо не стремится, Да не стремлюсь и я его менять.
Он не умеет делать комплименты, Он нестерпимо груб со мной порой. И если жизнь представить кинолентой – То он не положительный герой.
А честно - равнодушная скотина! Мне хочется порой его убить! Люблю «неидеального мужчину». И дай вам Бог безумно так любить.
Парадоксальна женская натура. Ждем принца, свой придумав идеал. А любим на него карикатуру, Что непонятно кто нарисовал. М. Найман
В заветных ладанках не носим на груди, О ней стихи навзрыд не сочиняем, Наш горький сон она не бередит, Не кажется обетованным раем. Не делаем ее в душе своей Предметом купли и продажи, Хворая, бедствуя, немотствуя на ней, О ней не вспоминаем даже. Да, для нас это грязь на калошах, Да, для нас это хруст на зубах. И мы мелем, и месим, и крошим Тот ни в чем не замешанный прах. Но ложимся в нее и становимся ею, Оттого и зовем так свободно — своею. А. Ахматова
Привольем пахнет дикий мёд, Пыль - солнечным лучом, Фиалкою - девичий рот, А золото - ничем. Водою пахнет резеда, И яблоком - любовь. Но мы узнали навсегда, Что кровью пахнет только кровь...
И напрасно наместник Рима Мыл руки пред всем народом, Под зловещие крики черни; И шотландская королева Напрасно с узких ладоней Стирала красные брызги В душном мраке царского дома... А.Ахматова
Французы любят по-французски, У шведов — шведская семья, Индус до утра — с камасутрой. У нас с тобой — лишь горсть ломья.
Китайская любовь У нас сломалась вновь. К ремонту приготовь Непрочную любовь. На сердце — тяжкий груз: Жаль, что я не француз, Не швед и не индус — Всего лишь белорус.
Француз с француженкой флиртуют. У шведов — шведский стол опять. Индусы, как всегда, танцуют. Любовь же нашу не собрать.
Китайская любовь У нас разбилась вновь. К ремонту приготовь Дешёвую любовь. На сердце — тяжкий груз: Жаль, что я не француз, Не швед и не индус — Всего лишь белорус.
От шведки швед на стенку лезет, Индус индейцем хочет стать, Французу б булок по-французски, А нам так хорошо опять!
Дешёвая любовь... С тобой купились вновь... Грош ломанный готовь На новую любовь. С.Осипов