Вы лежите сейчас на диване И читаете строфы мои, И мечтаете, словно в нирване, О грядущей высокой любви. Вас волнует стихов мелодичность, Увлекая в туманную даль, Где томится безвестная личность, Погруженная сердцем в печаль. Ту печаль родила невозможность Дотянуться до Вашей руки И бытийных условностей сложность, Отягчающих бремя тоски. Вы умом и душой понимая Чужеродца природную страсть, Не вольны с ним в греховности мая Безрассудно альковно упасть. Но мечтать, как известно, не вредно, Если грезы даруют полет И вулканятся сладостной Этной, Проникая из мыслей в живот. В этом нет никакой катастрофы, И магический образ вдали Продолжает певучие строфы Насыщать волшебствами Земли. Вы устало смыкаете вежды, Окунаясь в дремоту на миг, И на Вас остаются одежды, Защищая от внешних интриг. И Вам снится пейзаж на закате И как кто-то поет на фарси О чудесной красавице Кате, Благоденствующей на Руси. И Вы ищете дремлющим оком В панораме минутного сна, Кто же это поет одиноко, Виртуозно меняя тона. Наконец, после долгих исканий Вы у кратера видите труп, Почерневший от многих закланий, Потому что был миром не люб. Удивительно в этом другое: Бездыханно гниет менестрель, Но движенье его горловое Воплощается песенно в хмель. Вы проснетесь от жуткой картины И отбросите строфы мои, И, избавившись от чертовщины, Отречетесь мечтать о любви. Но, спасая себя от калений, Вы поднимете с пола листы И положите их на колени, И на строфах сомкнете персты.
БАХТИЁР ИРМУХАМЕДОВ
Если Вам было интересно это прочитать - поделитесь пожалуйста в соцсетях!