Седеют пряди прежде дивных трав.

Пестрит ковёр заплатками из ситца.

По простоте рисунка — мастерица.

Коллаж осенний, своевольный нрав.

И шёпот осени дыханьем за спиной.

Шуршание шагов в аллее парка…

Горячий воск, что от свечи огарка

усталым бликом меркнет за стеной…

И нет уверенности в новом дне.

Что будет всё как прежде… не иначе.

И ветер за окном, как будто плачет…

Так подвывая в беспокойном сне.

И мне хотелось бы отгородить

себя от грусти беспокойных улиц.

Всезнайкой стать из тех… очкастых умниц,

прогнозы откровенные хранить.

Вот только знаю точно наперёд,
и отчего не слыть мне ясновидцем.

Возможно, ли России возродиться,

покуда спит измученный народ.

Его сонливость трудно оправдать,

согласие во всём с нагайкой власти.

Так спины подставляем этой страсти-

покорно бич и пряник принимать.

Вот только пряников осталось с гулькин нос.

Разворовали всё, что только было.

Чтоб пенсионная реформа перекрыла

хоть плюс, хоть минус да бюджетик кос.

Содрать последнее, осталось шкуру тож.

Бескровно не получится, однако.

И знает истину последняя собака:

Осталась кость… Мяско у сытых рож.