Интересная книга..Рекомендую, господа. Отрывок из книги -гулянка опричников.
"... Вот поэтому-то и выстроил Государь наш Стену Великую, дабы отгородиться от смрада и неверия, от киберпанков проклятых, от содомитов, от католиков, от меланхоликов, от буддистов, от садистов, от сатанистов, от марксистов, от мегаонапистов, от фашистов, от плюралистов и атеистов! Ибо вера, волки вы сопатые, это вам не кошелек! Не кафтан парчовый! Не дубина дубовая! А что такое вера? А вера, анохи громкие мои, — это колодезь воды ключевой, чистой, прозрачной, тихой, невзрачной, сильной да обильной! Поняли? Или повторить вам?
— Поняли, Батя, — как всегда отвечаем.
— А коли поняли — слава Богу. Крестится Батя. Крестимся и мы. Нюхаем. Запиваем. Крякаем.
И вдруг Ероха обидно ноздрей сопит.
— Чего ты? — поворачивается Батя к нему.
— Прости, Батя, коли слово тебе поперек скажу.
— Ну?
— Обидно мне.
— Чего тебе обидно, брат Ероха?
— Что ты перстень столбового на палец себе надел.
Дело говорит Ероха. Смотрит на него Батя с прищуром. Произносит громко:
— Трофим! Возникает слуга батин:
— Чего изволите, хозяин?
— Топор!
— Слушаюсь.
Сидим мы, переглядываемся. А Батя на нас поглядывает да улыбу давит. Входит Трофим с топором. Снимает Батя перстень с мизинца, кладет на стол гранитный:
— Давай!
С полуслова понял все верный Трофим: размахивается да обушком — по перстню. Только брызги алмазные в стороны.
— Вот так! — смеется Батя.
Смеемся и мы. Вот это — Батя наш. За это любим его, за это бережем, за это верность ему храним. А он пыль алмазную со стола сдувает:
— Ну, чего рты раззявили? Нарезайте! Занимается Потыка кокошей, нарезает полосы.
Хочу было спросить, почему графом молодь занималась, а мы, коренные, и не ведали ничего. Не у дел мы, что ли? Доверие теряем? Но — сдерживаюсь: по горячим следам лучше не соваться. Я ужо опосля к Бате снизу подстроюсь. И вдруг Балдохай:
— Бать, а кто ж этот пасквиль сочинил?
— Филька-рифмоплет.
— Кто таков?
— Способный парень. Будет на нас работать… — наклоняется Батя, всасывает белую полосу через свою трубочку костяную. — Он тут про Государя написал здорово. Хотите послушать? А ну, набери его, Трофим.
Набирает Трофим номер, возникает неподалеку заспанно-испуганная рожа в очках.
— Дрыхнешь? — выпивает Батя рюмку.
— Ну что вы, Борис Борисович… — бормочет рифмоплет.
— А ну, прочти нам посвящение Государю. Поправляет тот очки, откашливается, декламирует с выражением:
А в эти дни на расстояньи
За древней каменной стеной
Живет не человек, — деянье:
Поступок ростом с шар земной.
Судьба дата ему уделом
Предшествующего пробел.
Он — то, что снилось самым смелым,
Но до него никто не смел.
Но он остался человеком
И если, волку вперерез,
Пальнет зимой по лесосекам,
Ему, как всем, ответит лес.
Стукает Батя кулаком по столу:
— А? Вот сукин сын! Ловко ведь завернул, а? Соглашаемся:
— Ловко.
— Ладно, дрыхни дальше, Филька! — выключает его Батя.
И вдруг запевает басом:
Минуту горя, час трево-о-о-ги
Хочу делить с тобой всегда-а-аа!
Давай сверлить друг другу но-о-оги
— И в дальний путь на долгие года-а-а-а!
Надеялся я, что избежим сегодня этого, что свалится Батя раньше. Но неуклонен командир наш: после кокоши с водкой тянет его на сверление. Что ж — сверлить так сверлить. Не впервой. Трофим уж тут как тут: открывает красный короб, а в нем уложены, как револьверы, красные дрели. В каждой дрели — тончайшее сверло из живородящего алмаза. Думаю, вспомнил Батя про забаву острую свою, когда перстень брильянтовый перед ним сокрушен был. Раздает Трофим всем по дрели.
— По моей команде! — бормочет Батя захме-левше-задубевший. — Раз, два, три!
Опускаем дрели под стол, включаем и стараемся с одного раза попасть в чью-то ногу. Втыкать можно токмо раз. Ежели промахнулся — не обессудь. Попадаю, кажется, Воску, а мне, в левую, наверно, сам Батя впивается. Начинается сверление:
— Гойда-гойда!
— Гойда-гойда!
— Жги, жги, жги!
Терпеть, терпеть, терпеть. Сверла сквозь мясо, как сквозь масло, проходят, в кости упираются. Терпеть, терпеть, терпеть! Терпим, зубами скрежещем, в лица друг друга вглядываемся:
— Жги! Жги! Жги!
Терпим, терпим, терпим. До мозга костного комариные сверла достают. И не выдерживает первым Потыка:
— А-а-а-а-а!
— Облом! — командует Батя.
Ломаем сверла. Обломки в ногах наших остаются. Проиграл Потыка: морщась и поскуливая, хватается за коленку евою. Терпение — вот чему молодым надобно у нас, коренных, поучиться.
— Вахрушев! — кричит Батя.
Появляется молчаливый Петр Семенович, врач опричнины, с двумя помощниками. Вынимают они из наших ног обломки свёрл алмазных, тончайших-претончайших, чуть толще бабьего волоса, накладывают пластыри, вводят лекарствия. Валится Батя на руки слуг, бьет их по мордасам, поет песни, хохочет, пердит. Потыка как проигравший отдает в котел опричный все, что у него в кошельке — пару сотен бумагой и полсотни золотом.
— Конец — делу венец! — ревет Батя. — Извозчиков!.."
Если Вам было интересно это прочитать - поделитесь пожалуйста в соцсетях!
> Интересная книга..Рекомендую, господа. > Отрывок из книги -гулянка опричников. > > "... Вот поэтому-то и выстроил Государь наш Стену Великую, дабы отгородиться от смрада и неверия, от киберпанков проклятых, от содомитов, от католиков, от меланхоликов, от буддистов, от садистов, от сатанистов, от марксистов, от мегаонапистов, от фашистов, от плюралистов и атеистов! Ибо вера, волки вы сопатые, это вам не кошелек! Не кафтан парчовый! Не дубина дубовая! А что такое вера? А вера, анохи громкие мои, — это колодезь воды ключевой, чистой, прозрачной, тихой, невзрачной, сильной да обильной! Поняли? Или повторить вам? > > — Поняли, Батя, — как всегда отвечаем. > > — А коли поняли — слава Богу. Крестится Батя. Крестимся и мы. Нюхаем. Запиваем. Крякаем. > > И вдруг Ероха обидно ноздрей сопит. > > — Чего ты? — поворачивается Батя к нему. > > — Прости, Батя, коли слово тебе поперек скажу. > > — Ну? > > — Обидно мне. > > — Чего тебе обидно, брат Ероха? > > — Что ты перстень столбового на палец себе надел. > > Дело говорит Ероха. Смотрит на него Батя с прищуром. Произносит громко: > — Трофим! Возникает слуга батин: > — Чего изволите, хозяин? > > — Топор! > > — Слушаюсь. > > Сидим мы, переглядываемся. А Батя на нас поглядывает да улыбу давит. Входит Трофим с топором. Снимает Батя перстень с мизинца, кладет на стол гранитный: > — Давай! > > С полуслова понял все верный Трофим: размахивается да обушком — по перстню. Только брызги алмазные в стороны. > > — Вот так! — смеется Батя. > > Смеемся и мы. Вот это — Батя наш. За это любим его, за это бережем, за это верность ему храним. А он пыль алмазную со стола сдувает: > — Ну, чего рты раззявили? Нарезайте! Занимается Потыка кокошей, нарезает полосы. > > Хочу было спросить, почему графом молодь занималась, а мы, коренные, и не ведали ничего. Не у дел мы, что ли? Доверие теряем? Но — сдерживаюсь: по горячим следам лучше не соваться. Я ужо опосля к Бате снизу подстроюсь. И вдруг Балдохай: > — Бать, а кто ж этот пасквиль сочинил? > > — Филька-рифмоплет. > > — Кто таков? > > — Способный парень. Будет на нас работать… — наклоняется Батя, всасывает белую полосу через свою трубочку костяную. — Он тут про Государя написал здорово. Хотите послушать? А ну, набери его, Трофим. > > Набирает Трофим номер, возникает неподалеку заспанно-испуганная рожа в очках. > > — Дрыхнешь? — выпивает Батя рюмку. > > — Ну что вы, Борис Борисович… — бормочет рифмоплет. > > — А ну, прочти нам посвящение Государю. Поправляет тот очки, откашливается, декламирует с выражением: > А в эти дни на расстояньи > > За древней каменной стеной > > Живет не человек, — деянье: > Поступок ростом с шар земной. > > Судьба дата ему уделом > > Предшествующего пробел. > > Он — то, что снилось самым смелым, > > Но до него никто не смел. > > Но он остался человеком > > И если, волку вперерез, > > Пальнет зимой по лесосекам, > > Ему, как всем, ответит лес. > > Стукает Батя кулаком по столу: > — А? Вот сукин сын! Ловко ведь завернул, а? Соглашаемся: > — Ловко. > > — Ладно, дрыхни дальше, Филька! — выключает его Батя. > > И вдруг запевает басом: > Минуту горя, час трево-о-о-ги > > Хочу делить с тобой всегда-а-аа! > > Давай сверлить друг другу но-о-оги > > — И в дальний путь на долгие года-а-а-а! > > Надеялся я, что избежим сегодня этого, что свалится Батя раньше. Но неуклонен командир наш: после кокоши с водкой тянет его на сверление. Что ж — сверлить так сверлить. Не впервой. Трофим уж тут как тут: открывает красный короб, а в нем уложены, как револьверы, красные дрели. В каждой дрели — тончайшее сверло из живородящего алмаза. Думаю, вспомнил Батя про забаву острую свою, когда перстень брильянтовый перед ним сокрушен был. Раздает Трофим всем по дрели. > > — По моей команде! — бормочет Батя захме-левше-задубевший. — Раз, два, три! > > Опускаем дрели под стол, включаем и стараемся с одного раза попасть в чью-то ногу. Втыкать можно токмо раз. Ежели промахнулся — не обессудь. Попадаю, кажется, Воску, а мне, в левую, наверно, сам Батя впивается. Начинается сверление: > — Гойда-гойда! > > — Гойда-гойда! > > — Жги, жги, жги! > > Терпеть, терпеть, терпеть. Сверла сквозь мясо, как сквозь масло, проходят, в кости упираются. Терпеть, терпеть, терпеть! Терпим, зубами скрежещем, в лица друг друга вглядываемся: > — Жги! Жги! Жги! > > Терпим, терпим, терпим. До мозга костного комариные сверла достают. И не выдерживает первым Потыка: > — А-а-а-а-а! > > — Облом! — командует Батя. > > Ломаем сверла. Обломки в ногах наших остаются. Проиграл Потыка: морщась и поскуливая, хватается за коленку евою. Терпение — вот чему молодым надобно у нас, коренных, поучиться. > > — Вахрушев! — кричит Батя. >
> Появляется молчаливый Петр Семенович, врач опричнины, с двумя помощниками. Вынимают они из наших ног обломки свёрл алмазных, тончайших-претончайших, чуть толще бабьего волоса, накладывают пластыри, вводят лекарствия. Валится Батя на руки слуг, бьет их по мордасам, поет песни, хохочет, пердит. Потыка как проигравший отдает в котел опричный все, что у него в кошельке — пару сотен бумагой и полсотни золотом. > > — Конец — делу венец! — ревет Батя. — Извозчиков!.." quoted1
Вы еще выбрали не самый пикантный кусочек. И "день опричника" таки менее пророческий роман Сорокина. Почитайте "сахарный кремль".
>Вы еще выбрали не самый пикантный кусочек. И "день опричника" таки менее пророческий роман Сорокина. Почитайте "сахарный кремль".
Да, его "Сахарный Кремль" -это нечто..в "яблочко"... ..Особенно хороша заключительная глава "Опала", где убивают опричника Комягу...И эти фразы окольничего Кирилла - "...Кончился газ -.всё высосали косоглазые..." И это его заключительное - "...Не прилагай пределов вечных..." ...Не зря в спецслужбах мира - целые отделы изучают и анализируют творчество современных фантастов, футуристов и утопистов...Пророческие вещицы -выходят иногда из под пера "маленьких людей"...
> Не зря в спецслужбах мира - целые отделы изучают и анализируют творчество современных фантастов, футуристов и утопистов...Пророческие вещицы -выходят иногда из под пера "маленьких людей" quoted1
"...— Государь ваш — белая береза. А на березе той сук сухой. А на суку коршун сидит, белку живую в спину клюет, белка зубами скрипит, если послушать ухом чистым — в скрипе том два слова различимы: «ключ» и «восток». Понимаешь, голубь?
Молчу. Ей говорить всякое позволено. Бьет она меня своей рукой подсохшей по лбу:
— Думай!
Что тут думать? Думай — не думай, все равно ни черта не поймешь.
— Что между словами этими помещается?
— Не разумею, Прасковья Мамонтовна. Может… дупло?
— Умом ты прискорбен, голубь. Не дупло, а Россия.
Вон оно что… Россия. Коли — Россия, я очи долу сразу опускаю. В огонь гляжу. А там горят «Идиот» и «Анна Каренина». И сказать надобно — хорошо горят. Вообще, книги хорошо горят. А уж рукописи — как порох. Видал я много костров из книг-рукописей — и у нас на дворе, и в Тайном Приказе. Да и сама Писательская Палата жгла на Манежной, от собственных крамольников очищаясь, нам работу сокращая. Одно могу сказать — возле книжных костров всегда как-то тепло очень. Теплый огонь этот. А еще теплее было восемнадцать лет тому назад. Тогда на Красной площади жег народ наш свои загранпаспорта. Вот был кострище! На меня, подростка, тогда это сильное впечатление произвело. В январе, в крутой мороз несли люди по призыву Государя свои загранпаспорта на главную площадь страны да и швыряли в огонь. Несли и несли. Из других городов приезжали, чтобы в Москве-столице сжечь наследие Белой Смуты. Чтобы присягнуть Государю. Горел тот костер почти два месяца…"