Ме очень нравится этот стих), хотя ему около 11 лет, можно ли его отнести к поэзии прошлого, сомневаюсь
.
Ну, дорогая, что ты. Нет, не волнуйся, право. Неужели никогда не видела под кожей провОдок? Да, я обычный киборг. Да, с кучей справок. Да, на учет в мастерскую я - раз в полгода.
Да, я когда-то был человеком - родился, вырос, ну а потом - понимаешь, разбился насмерть. Но оказалось, что смерть не страшнее, чем вирус, даже не грипп, а, в общем, стандартный насморк.
В общем, меня заделали. Хочешь кофе? Нет? Извини. На балкончик со мною выйдешь? Нет, дорогая, речь не о катастрофе. Смерть - это несколько больше, чем то, что видишь.
это когда ты прощаешься с чувством долга, миром, друзьями, собой, выходишь из тела... В общем, подштопали. Шили, конечно, долго, но в результате - видишь, практически целый.
Смерть, дорогая, не хуже, чем голод, войны или серьезный ожог. Нынче все в порядке, только они не смогли заделать пробоину, там, на спине, где остро торчат лопатки.
Да, она там живет дырою подкожной, лучше не трогай, не зацепи, не брызни, просто - если коснешься неосторожно, я ненадолго опять выпадаю из жизни.
В черное междувремя, где нет опоры, там, где летишь, и не за что зацепиться, только сплошные черные коридоры, только летают голые злые птицы.
Нет, дорогая, ну что ты. Нет, я не спятил. Просто - лучше не трогай. И лучше до гроба. Ты понимаешь, на случай - я вшил взрыватель. И, если что, дорогая, - на воздух оба.